SumpaVive 2012: ANA MINGA

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Loja, 1984. Reside en Quito, donde estudió y ejerce el periodismo. Ha realizado estudios de psicología, semiótica, criminalística, ciencias políticas y actualmente cursa una maestría en ciencias internacionales. Adicional a su lengua materna, el español, tiene estudios del idioma francés e italiano. Tiene tres libros de poesía publicados: “Pandemonium” “A Espaldas de Dios” y “Pájaros Huérfanos”. Ganadora de varios concursos de literatura, categoría poesía y relato, dentro y fuera de su país (Villa Pedraza en España, en Argentina y Perú). En el 2010, en Estados Unidos, The Bitter Oleander, A Magazine of Contemporary Internacional Poetry & Short Fiction, la selecciona como una de las promesas literarias de Latinoamérica y prepara una antología para el 2013, que será publicada en ese país.

 

-o-

YO NO ESCRIBO PORQUE OTROS ESCRIBIERON ANTES

 

¡No!

escribo porque me tocaron horas raras

en las que uno presiente la muerte

el miedo

eso de quedarse invisible

y suicidarse frente al resto.

Horas en que sabes que naciste para Lucifer

y que como él has de tambalear por el mundo

luego del encuentro con el alcohol.

 

Yo no escribo porque otros escribieron antes de mí.

Escribo porque me enteré que estaba viva

y entonces fui al parque a ver a la gente pasar como palomas.

 

Escribo para mí

para el resto.

Escribo una denuncia

un reclamo

unas preguntas:

¿dónde está tu espalda?

¿dónde estamos…?

 

Escribo aunque sea sólo un existencialismo de esquina.

 

Escribo algo

porque uno también es el séptimo Juan sin Cielo

el lugar común

porque a uno también lo torturaron.

Disque por Dios

a uno también le tocó ser un crucificado

una bruja –manzana perfecta- en la hoguera.

 

Escribo a mis plumajes

a las lunas que caían sobre la casa

al pasto donde por primera y última vez me arrodillé

a la noche más negra y larga.

Al viento que me anticipaba la danza de buitres

a la flor que hace tiempo murió

a la música que se acuesta a los pies de mi cama

a  mi padre que fue un niño

a la pólvora que el tabaco me empujó a la una de la mañana

al grito de no me abandones

a la sangre que obstruye mis venas

a las manos que aullaron como perros sin dueño

al payaso que llora frente al espejo

al papel que en media alba sólo responde verdades

a la foto cuando uno todavía fingía inocencia

a todo lo que me permite alzar esta copa en las tinieblas.

 

Escribo

no porque otros hayan escrito antes

disculpen mi arrogancia

pero es cierto

yo escribo borracha

unas veces llorando de alegría

y otras gimiendo ceniza.

 

No escribo por humilde

ni mucho menos para liberarme de mis muertos

es decir de mis fantasmas

es decir de mis únicas compañías.

¡No!

Escribo porque detesto el olvido

porque no encuentro nada más que hacer en mi agenda:

cajón de ruidos.

 

 

-o-

 

 

INQUILINO

 

Te sientas para resolver un problema
como si en la esperanza estuviera la solución.
Esto era un tren sin retorno
murmuras
pero la vida se burla con las excepciones.
Renunciaste a ver por los ojos de un muerto
para que la mirada gastada que cargas
no se desvíe de lo que por fin llegó.

Ese nombre
siempre estuvo tatuado en tus huesos
¿ahora qué harás?
si tu memoria habla con sus demonios.

Si tus manos nunca agarraron paciencia
por estar rotas desde la infancia.

Si tu insuperable triunfo ha sido que te olviden.

¿Acaso te encerrarás en el armario
como la cosa que nadie se pondrá?

Darías los años que te quedan
el cielo con todos sus astros
hasta ser un poco normal.

La noche y el dilema avanzan
otro insomnio
otra vez a tomar vitaminas
para no exponer en la mañana
un semblante entrecortado.

Todos mienten
esa es tu verdad original
y ningún fuego la hará ceniza
para que vuele la supuesta fénix.

Los pretextos y el café en agua
ya no sirven
entraste a los puntos suspensivos
a esa etapa en la que el ser

encuentra un muerto dentro del espejo.

El inconveniente sigue ahí
vas por el octavo tabaco
sólo piensas en posibilidades
¿tal vez si su saliva fuera eterna?

Lo peor es que lo que intentas resolver
no es un problema
eres tú
tú la espada
tú el absurdo
tú el inconsolable.

Y hay algo más espantoso
mientras piensas
afuera el tiempo se come a la gente
cuando amanezca serás el impar
el loco que tiene toda la vida para sentir.

El final no llega
al otro lado de la noche hay sueño
así naciste y así te quedas
inquilino en tu sombra
con la única certeza
de que la vida es triste
aunque nadie te crea.

 

Sumpa, 18 de agosto de 2012 

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Acerca de poe88

[Santa Rosa - Salinas. Santa Elena, 1988] Poeta y promotor cultural. Ha publicado en poesía “Sueños Inconstantes” (Santa Elena, 2010), “Ángeles Sodomizados [Grilla del Éxodo]” (Jaguar Editorial) y el trabajo antológico “Voces en el naufragio” (Edición C.C.E, Núcleo Santa Elena, 2012) donde reúne los rostros del I y II Festival Internacional de Poesía SumpaVive del cual es organizador. Coordina además el Encuentro Nacional de Poesía Joven Marejada, entre otros eventos culturales que se despliegan dentro de la provincia de Santa Elena.
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