SumpaVive 2011: Víctor Vimos Vimos

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Riombamba, 1985.

Es miembro fundador del Proyecto Editorial Matapalo Cartonera; Entre otros, ha obtenido el Premio Nacional de Cuento “BIENAL JUEGOS FLORALES” (Ambato, 2007), Primer Lugar en el VI Concurso Nacional de Cuento “DIA DEL LIBRO Y DE LA ROSA” (Quito, 2010), Segundo Lugar en el Premio Nacional de Poesía “Bienal Juegos Florales” (Ambato, 2012), Fondo Editorial del Ministerio de Cultura (2012). Sus textos han sido leídos en diversos espacios como el Encuentro Latinoamericano de Poesía Garganta Profunda (Quito, 2006), Centro Cultural Yacana (Lima, 2008, 2009), Festival de Poesía de Lima (2011); además constan en varias antologías y revistas nacionales así como de México, Perú y Argentina. Su primera publicación se titula PERINOLA (Noctambulario Ediciones, 2007), PROLONGACIONES (Casa de la Cultura Ecuatoriana, 2010), DRAGÓN (Sarita Cartonera, Lima, Perú, 2010), DESFIGURACIONES (Nulú Bonsai, Buenos Aires, Argentina, 2010), LOS POEMAS DEL BOXEADOR EN EL PUERTO (Yiyi Yambo, Asunción, Paraguay, 2011).. Actualmente cursa sus estudios en Antropología, colabora con la prensa escrita y la docencia.

-O-

Valenka, hija de las mil leches, cabeza de serpiente enroscada en mis arterias, donde andará ahora la lluvia de tus muslos que caía en mi mano, la cálida sensación de abrigo que traían tus piernas,  y esa posibilidad misteriosa de rasgarte la espalda con mis dientes. Valenka, burbuja de agua sucia, pedazo de marihuana humeando en mi boca, lágrimas de mentol chino para disimular tu maldad. Olor de hoteles traías en la espalda, pedazos de jabón barato colgaban de tu cuello queriendo borrar la pestilencia de otras pieles que te ensuciaron la sangre mi Valenka, muchachita de pétalos hirientes, perrita de callejón refinado, me andabas tirando tus labios como astillas de huesos en las encías, me dejabas el olor de tus entrañas debajo de las uñas, detrás de las orejas y en las malditas palabras con las que trataba de romperte, Valenka veneno podrido, no has parado de salpicarme tu moho en el corazón  y sin embargo por vos he puesto mis manos sobre una braza, he olvidado mi nombre, y  me he partido los puños contra todos los muros de esta ciudad, contra todas las bocas de esta ciudad, contra todos los rostros de esta mísera ciudad, Valenka, insecta homicida, pedazo de lápiz para escribir el sol, caballa gris, porque no dejas de morderme los sueños, de romperme el rostro en los espejos, detén tu paso un momento en alguna esquina, quédate escuchando mi locura de rata encerrada en tus zapatos, Valenka, pezones encendidos al galope de mi lengua, las últimas palabras tuyas las guarde en el fondo de una botella, siempre la ando llenando de alcohol para que no se pudran, para que no se mueran, Valenka, rostro de ángel enfermo con las alas quebradas para descender al infierno, a tu infierno que es una cama gigante donde no caben los aullidos, una jaula en llamas para colgar mis viseras, y las viseras de tantos otros que dejaron en tus hombros su saliva, Valenka, te dibujo en el aire en medio de la noche,  tu nariz de terciopelo, la cascada de pirañas que nace en tu cuello,  el dedal del ombligo donde apagas los cigarros,  Valenka, la sal de tu entrepierna, tu entrepierna, lo que habita dentro de ella, ese desesperante latido de túnel, ese pedazo de ventana por donde degollar la vida, y al darte la vuelta el otro cielo ennegrecido, el pasillo oculto que es solo mío, mío, mío, como la espuma que arrojo por la boca mientras te nombro, Valenka, muñequita de navajas, enjambre de balas persiguiendo mi cabeza…

-o-

RITO

 

para Luis Franco, Santiago Vizcaino y Cristina Riofrío,

compañeros en ese naufragio y vacío.

ha muerto el hombre que yacía bajo mi piel,

su ebriedad irremediable, su locura intacta, su odio por el cigarro,

han quedado ahí, quietos, como pájaros petrificados junto a lo que un día fueron sus aposentos,

ha muerto temprano

no le ha sido necesario esperar al cura para descargar sus pecados,

su  madre no ha estado para acariciarle las cicatrices,

apenas un ruido de mar embravecido lo ha visto partir,

ha muerto el hombre que yacía bajo mi piel,

se ha llevado la necedad de confundir el atardecer con angustia,

esa manía loca de creer que todas las canciones tristes estaban hechas para él,

no ha venido su hermana a cobijarlo con sus diminutivos,

su hermano ha estado lejos esta mañana en que ha muerto,

ahí quedan tiradas entre mis costillas

las cartas que escribía desenfrenadamente para contar de su hastío,

sus zapatos y camisas

cuelgan trístísimos en algún lugar de mi cabeza,

algunas hojas sueltas

y unas cuantas botellas ruedan por mis vértebras,

ha muerto simplemente

no ha permitido que su padre remonte las selvas para besarlo en la frente

que su perro aúlle de madrugada dolido por su agonía,

apenas un ruido de mar embravecido lo ha visto partir,

renunciar al latido de su descendencia

a la calma que encontraba en los brazos de su  mujer,

ha muerto temprano

yo estoy cargando con él.

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Acerca de poe88

[Santa Rosa - Salinas. Santa Elena, 1988] Poeta y promotor cultural. Ha publicado en poesía “Sueños Inconstantes” (Santa Elena, 2010), “Ángeles Sodomizados [Grilla del Éxodo]” (Jaguar Editorial) y el trabajo antológico “Voces en el naufragio” (Edición C.C.E, Núcleo Santa Elena, 2012) donde reúne los rostros del I y II Festival Internacional de Poesía SumpaVive del cual es organizador. Coordina además el Encuentro Nacional de Poesía Joven Marejada, entre otros eventos culturales que se despliegan dentro de la provincia de Santa Elena.
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